20 ans qu’on ne parle pas la même couleur

Je suis dans cette pièce 23h30 sur 24h. Une demi-heure par jour, la porte s’ouvre sur ce service fermé à clefs, et je peux alors arpenter son court couloir. Aucune possibilité d’aller plus loin, de toute façon avant l’extérieur la rue la liberté il y a encore 2 autres portes verrouillées grillagées surveillées. Le soleil n’a pas touché ma peau depuis maintenant 4 semaines. Je n’ai aucune idée de la durée de cette privation de liberté. Je suis hospitalisé en psychiatrie et je vis l’enfermement chaque minute, chaque heure, chaque jour. Je n’ai sur la peau qu’un pyjama en coton. Je n’ai rien à faire, absolument rien. Alors je rage, je pense à tout le temps perdu, aux malentendus qui m’ont conduit là. Je regrette mon chez-moi, la course à pied à l’aube dans le grand parc, la couture, mon fauteuil de lecture.

L’équipe médicale ici ne sait plus quoi faire de moi. Ils me pensent malade, je me sais en pleine santé. Ils imaginent que je pourrais faire du mal à moi ou à quelqu’un d’autre, je suis pourtant inoffensif. Ils me donnent des tonnes de médicaments qui m’assomment, je leur répète que je n’en ai pas besoin. Ils répondent qu’à chaque fois que j’arrête de les prendre, ça se passe mal, ils disent « passage à l’acte ». Ils ont l’air vraiment inquiets ; alors j’essaie de les rassurer en leur certifiant que tout va bien ils peuvent me laisser sortir merci au revoir. Mais ils s’inquiètent encore plus.

20 ans qu’on se connaît, 20 ans que je leur dis que je n’ai pas besoin de la psychiatrie.
20 ans qu’à chaque fois l’enfermement est plus long, plus violent.
20 ans qu’ils craignent mes actes, 20 ans que je redoute les leurs.
20 ans que je les renvoie à leur impuissance, 20 ans qu’ils ont la main sur ma liberté.
20 ans qu’on ne se comprend pas.
20 ans qu’on ne parle pas la même couleur.

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